Elle s'insinue
Et nie le somme
Sur lequel tu avais misé.
Elle mine ton repos
Et renomme arène
Comme à Nîmes
Ton sommier et ton matelas.
C'est ainsi qu'on mate les las
Quand on prend soin
Plutôt plus que moins
De les non-assommer.
Elle n'a rien omis, la garce !
La sono, le bourdon têtu,
Tous les missi dominici
Qu'on appelle soucis
Qui cessent de se taire
Pour revenir la nuit
Sonner, pour ta misère,
La messe de minuit
C'est un pays où tu
Tournes
Et retournes
Toujours
ta carcasse harrassée
Ta barcasse fracassée
Dans le labyrinthe de Minos
Où se noie
Ton sac d'os.
Cela s'appelle l'insomnie !
(Ecrit hors délais pour les Impromptus littéraires et donc pas envoyé. Il s'agit d'un poème anagrammatique, une forme poétique dont je suis peut-être l'inventeur ou tout au moins un pratiquant assidu : on prend les lettres du mot du titre et on compose le plus de mots possible avec elles ; ensuite on intègre ces mots dans le poème)
